martes, 29 de diciembre de 2009

cut - up nº 1

El Puchero sale del letargo impuesto por el exceso de actividad de finales de año, pero vuelve con todo en esta época de grandes atracones.

Esto es un juego de cut up a la manera de william burroughs, es simplemente aplicar la técnica de montaje y edición a la literatura, recortando fragmentos de textos y convinandolos de forma azarosa. Un texo es un ensayo de lucas fragaso, "reflexiones sobre arte, crítica y política". El otro es un poema que pueden encontrar en el archivo del puchero, "sudamerica profunda".

nada original, solo una forma entretenida de pasar las vacaciones.

feliz año nuevo, les deseamos desde acá, con la mesa servida.




cut - up nº 1

Complejo de realidades

soltado del fundamento


¿qué es esto?


Sentimiento de incertidumbre

que atraviesa las piedras

como estrellas

suelta de ellas se derrumba

lo absoluto / lo incondicionado

cuya misma existencia plástica explica.


Canta

llaga

saber padre

sólo en el corazón de la pregunta

lo que debe obtener

sugerencia de sentido

se transformó en instrumento

se ofrece como arte

maldición que sus objetos reclaman necesaria

al riesgo de subsumir

vicioso de causalidad.


Sudamerica la noche

drámatica resonancia

específica historicidad

ilumina la aporía



Fauna Eléctrica

suelta de toda

pretención de ser

eso que se puede

¡ balbucee !

¡ balbucee !

presente en el momento

transfigura absorviéndolo

en-sí-en su misma

danza esotérica

dispersión difícilmente soportable

en pie de una pregunta absoluta:


¿qué quiere decir

aquello que en su llegar

enloquece

atravesado por una radicalidad

que indudablemente estuvo?


¡ Pasa

¡ pasa

al frente ! !

¡ Loco

¡ borracho

al infinito ! !


fermenta la posibilidad

los objetos reclaman

otorgales la palabra

meado de misterio.


viernes, 16 de octubre de 2009

Patti en el Puchero

Patti Smith
poeta
cantante
referente espiritual

Gandhi

Mil perdones Mi Rey, pero tuve un sueño

traspasaba un jardín secreto y las flores caían

como caramelos.

y la naturaleza clamaba.

Gandhi

Gandhi.


De chico tenía miedo a la oscuridad. su madre ayunando & rezando a sus pies.

la luz quemando mientras dormía. dormía al soñar

con sus hermanas vestidas de muselina blanca. en muselina

blanca bailaban en circulo. y él temiendo a la oscuridad. y

la lampara ardiendo y su madre ayunando & rezando a su sueño.


Soñaba con frutos quemando su garganta. habiendo comido flores

ardía. flores ardían en el cabello de las niñas. Él

secreteando en su oído de Dios. ¡Dejen a los niños ser!

¡dejen a los niños ser! y la lampara sacudiendose en coletasos

su madre marchita como Job. y él tirado ahí soñando. y las

flores cayendo. y la trompeta del Tilak procediendo al llamado.

con las frutos derramandose como caramelos

y la gente decía

Gandhi

Gandhi.


tuve un sueño Mi Rey.

ruego su perdón

traspasaba el jardín secreto

y las frutos caían. igual que caramelos.

la naturaleza clamando

Gandhi

Gandhi.


ey hombrecito. desperta de tu sueño

¡dales con los números! ¡Dales con los números!


era frágil y callado

y la casta de su mente

mercurial

como los verbos sagrados

garabateados en el polvo

del suelo

¡Larga vida Revolución!

¡y la rueda que gira! ¡y un puñado de sal!

los intocables

goteando como caramelos

lo llamaban

¡Gandhi!

¡Gandhi!

Los hijos de Dios

con manos llenas de caramelos

lo llamaban

¡Gandhi! ¡Gandhi!

¡aliviá nuestras penas!

¡hombre del dejar

reúnete con los vivos!

despertá de la red

donde vos dormís y ellos trepan trepan

el cabello al vuelo

y las flores de oro

de las niñas

desparramadas por todas partes

como caramelos

y la gente gritaba

Gandhi

Gandhi

¡despertate hombrecito!

¡despertá de tu sueño!

¡y dales con los números!

¡¡dales con los números!!


uno

dos

tres

cuatro

cientas

mil

millones

de personas

¡personas!

¡gente!


¡despierten de su sueño! ¡despierten de su sueño!

¡despierten de su sueño!

¡¡y denles con los números!!

¡larga vida Revolución!

¡y la vida misma girando!

¡despertate!

¡despertate!

el carisma de la fuerza.

oh gente! arriba!

¡despierten del sueño!

¡y a darles con los números!


tuve un sueño Mi Señor.

suplico su perdón.

trapasaba

el jardín secreto

y los frutos caían

caramelos

la naturaleza

clamaba

Gandhi

Gandhi


desperta de tu sueño

desperta de tu sueño

y dales con los números.



esta es una canción del disco Trampin, editado por la Patti en el 2004. Tremendo. Si no me creen hagan la prueba y escuchen.

traducción gentileza del Puchero de la Cultura



martes, 15 de septiembre de 2009

Puchín de Valpo



............................Valparaíso
....................................te quedaste mis techos
..........................parodiando la poesía
...............................hice nombre en tu puerto
.................................aunque las olas de las noche
.......................................................de Polanco a Barrio Puerto
...........................................................huecos secos en sombras
.........................magenta la cara
...............................resaka / al punto muerto
............................................................................................tus fantasmas conjugé rabioso

...............en subida
.............................grito
......................¡Me proclamo
.............................mi espectro!

..................ni mi nombre
...........................ni historia
....................colgando del cogote.

...............................................-recuerdos de tormentas
...................................................................................espejos de savia tus ojos-

....................................amor............... amor....................... amor
...........................................................termitas
.........................................................completos
............................................................adioses,

................máricas confiriendo maldiciones
......................soledad
..........................crueldad
......................cuesta arriba
..........................................¡y hacia el sol!
.............................(viento acaricia mis labios)
..................................¡¡lo que inhalo es pura vida!!
....................................pura Italia en la sonrisa
..............................................tutta sfera totalità
................................atravesada por la fiebre
.....................................estertor
.................................pura práxis
..........................................................la cagaá!


domingo, 13 de septiembre de 2009

Soy el Angel de la Desesperación

leyendas extrañas se leen en las paredes de Palermo, pero también es cierto que si el Fin se acerca es justo que comiense por ahi.


por suerte hay caracoles


y el barrio siempre tira

No Fumes, Ay No Fumes!... por Allen Guinsberg

No fumes no fumes no fumes
No fumes
Son nueve mil millones de dólares
Broma capitalista comunista
No fumes no fumes no fumes no fumes
No fumes

Fumar te hace toser
No te deja cantar
Hacés gárgaras de saliva
Y vomitás sobre el plato
No fumes no fumes no fumes no fumes
No fumes humo humo humo

Fumás en la cama
Fumás en la colina
Fumás hasta morir
Fumás en el infierno
No fumes no fumes en la vida de infierno droga droga
No fumes no fumes no fumes

Le das una pitada a tu cigarrillo
Chupás tu colilla
Te ahogás en arcadas
Dientes llenos de sarro
Humo humo humo humo no no no
No no droga droga droga droga humo no no

Pagás tus dos dólares
Por el paquete mortal
Confiás en tu mala suerte
Y fumás en la bolsa
No fumes no fumes nicotina nicotina no
No No fumes la droga oficial humo droga droga

Cuatro mil dólares en efectivo
Es lo que tiene la avenida Madison
Por publicitar nicotina
Y engancharlos, mocosos radicales
No fumen no fumen no fumen
No no droga droga broma broma broma broma
Drogo droga drogo droga droga droga droga droga

Negros mágicos trafican droga
Chicas calientes en autos
América pierde esperanza
Y fuma y bebe en los bares
No fumes no fumes no fumes
No fumes no no no no no
Ahogador ahogador kaf kaf
Kaf kaf ahogador ahogador
Ahogador droga droga

Nueve mil millones de dólares al año
La industria del sur
Le compra miedo al senador Jesse que contrabandea tabaco
En el comité de relaciones extranjeras
Droga humos droga humos no fumes no fumes
Humo humo humo humo y daga

Nueve mil millones de dólares para droga
Aprobados por el Tiempo y la Vida
América pierde esperanza
El presidente fuma votos de tabaco
No fumes no fumes no fumes no fumes
No fumes no no no no

Si vas a estar en la cama
Y chupársela a tu novia
Entonces no vas a querer un cigarro
Ni siquiera uno prestado
No fumes no fumes fe fe fe fe
Ay por favor no fumes no fumes
Ay por favor ay por favor ay por favor
Lo estoy pidiendo de rodillas

Veinticuatro horas en la cama
Chupándosela a tu novio
Poné algo en tu boca
Algo con piel, no con mugre de cigarro
Chupá teta chupá teta chupá pene chupá pene
Chupá clítoris chupá pene chupálo
Pero no fumes nicotina no fumes
No fumes nicotina la nicotina es
Tan obscena no fumes no fumes
Nicotina chupá pene chupá teta
Chupá clítoris chupálo pero no fumes mierda no
No no no droga droga droga
La droga oficial no la fumes

Te hace creer que estás enfermo
Seguí en la cama chupando
Tu hábito angurriento del cigarrillo
Todo lo que necesitás es un día
De verdad de verdad de verdad fumá hierba
Fumá hierba poné algo verde
Pero no fumes no fumes nicotina no
No fumes la droga oficial
Droga droga droga droga no fumes
Fumá hierba de verdad fumá motta
Pero no nicotina no no

martes, 8 de septiembre de 2009

Cruzando el charco... Le Puse Cuca en la Fiesta Cenicienta

En lo que parece una rememoranza (se dira así che?) de la Primavera Camporista, un grupo de agitadores culturales volvió a tomar por asalto el mismo edificio que sirvió como sede para el Festival Enlaces, esta vez para una nueva edición de las Fiestas Cenicienta, y el Puchero se hizo presente para presenciar semejante acto de vandalismo artístico.

Las Fiestas Cenicienta son fiestas temáticas que se vienen haciendo cada quince días en la sede II de la universidad de Tres de Febrero, siempre que no halla otro evento o gripe pandémica acechando. Esta vez fue una fiesta uruguaya, y lo cierto es que no faltaron mates ni morenas.

Hubo rock con Ronin y un cierre a puro sacudón con un ensamble de ritmos afrocubanos, pero el plato fuerte de la jornada fue Le Puse Cuca, murga uruguaya (al menos en estilo) que hizo las delicias de niños y adultos y cualquier otra cosa que se puedan imaginar en el medio.

En fin, podría estar horas escribiendo acerca del vestuario plagado de colores o los gorritos de laycra o la armonía de las voces o lo filoso e ingenioso de las letras o de un maquillaje que hacia pensar que el david bowie de los 70´s era un gremlin al que le echaron agua y se multiplicó... pero justamente, si algo aprendimos del gran david es que una imagen vale más que mil palabras, y un par de imagenes... pa´ que decirles, no?

En el espacio de comenzales del Puchero tienen el link al blog de Le Puse Cuca, y les recomendamos a grito pelado y con comida en la boca que no pierdan oportunidad de verlos actuar, porque realmente garpa.

buena suerte y a pasar la tormenta!!




miércoles, 26 de agosto de 2009

Festival Enlaces 2009!!!!


El Puchero de la Cultura tiene el agrado y el orgullo de invitarlos a la sessta edición del festival Enlaces, que será desde este jueves que viene hasta su consecuciente domingo. A partir de hoy tendremos en la barra lateral el seguimiento del blog de Enlaces, que pinta parece ser que se irá renovando a medida que el Festival sucede y en el Puchero, tenemos la intención de hacer un seguimiento, día a día, teté a teté, cuchara en mano.

El Puchero no recomienda nada porque en esta no quiere tomar partido. Prefiere mantener una postura de neutralidad calculadora, fiel a su senda peronista.

Los invitamos entonces a pasar por el blog de Enlaces y chusmear lo que hay. Y atención que el Puchero estuvo trabajando en la gestación de una mesa redonda con los artistas que participaron del Festival, con la esperanza de encontrar formas innovadoras de limpiar el platito con el pan.

Web de Enlaces

Web de la mesa redonda

Web con receta de Puchero a la criolla

sábado, 22 de agosto de 2009

Al Filo de La Frontera


Roberto Cordoba Leyva es un fotografo mexicano que desde 1986 viene documentando lo que pasa en la frontera norte de Mexico, esa que da al patio trasero de los gringos... per
o bueno, para llegar hasta ahí hay que subir el muro.

Acá les dejamos al menos una pequeña muestra de lo que fue la exposición de "Al Filo de la Frontera", dentro de lo que es la foto galería del Teatro San Martin, que en un gesto ya típico del Puchero recomendamos una vez que concluyó, pero bueno, parte de alimentar el deseo es quedarse con las ganas... pero sepan largar a tiempo, antes de subir a lo alto de una torre y empezar a dispararle a gente.

Las fotos de Leyva hablan por si solas, y eso que esto solo es una muestra. Lo que me interesa destacar es la constancia del buen Roberto, que dió como frutos una doble integración: con la gente y el lugar; de uno y otro lado de la frontera, pero sobre todo de este.

miércoles, 19 de agosto de 2009

Alta Fauna

No no, no estamos hablando de la estación de Liniers, un viernes a las seis de la tarde, o de las parrillitas que se encuentran ahí nomas, a metros, bajo la General Paz. Estamos hablando de la banda americana Of Montreal, algo así como Miranda! pero sin el componente Pimpinela, y mucho más tirado hacia la psicodelia y la electrónica... viajando en el mismo vagón que MGMT, ponganle, pero un poco más jugado.

Es justo decir que la banda se formó en 1997, y que estan lejos de ser parte de las mil que salieron de la nada a subirse al caballito del vintage y la nostalgia... el de ellos es más bien un pasado que nunca fue, como si David Bowie hubiese sido lider de Pink Floyd y Syd Barret un extraterrestre travestido... porque así como hay glam y pop y canción, en Hissing Fauna, Are You The Destroyer? también encontramos canciones más experimentales como The Past Is A Grotesque Animal, un tema de doce minutos que está entre lo mejorcito del disco.

Sobra pastiche & purpurina, camarines repletos de chongos y odas a las pastillas, pero también imaginación y color en las canciones. El disco salió en el año 2007 y fue seguido por Skeletal Lamping al año siguiente. No es lo último pero es una buena muestra de lo que la banda puede dar... ademas de que me lo pidió un amigo y ¿para qué otra cosa está el Puchero, más que para hacer felíz a los amigos?

Quieranse queridos y queridas, ¡que se acerca la primavera! con esta luz de música como trasfondo.

click acá bajito pa´bajar el disco...

Of Montreal - Hissing Fauna, Are You The
Destroyer?

domingo, 9 de agosto de 2009

Pez en Santana Bar, Sabado 8 de Agosto

Pez pasó otra vez por Ramos Mejía este fin de semana, y el Puchero estuvo ahí, tal como prometio.

El recital arrancó con Los Orfebres y para mi sorpresa Minimal estaba bastante flaco y pelando un bigote shaolin... lo que no es sorpresa es que el tipo sea un copado y que la banda haga semejante despliegue de potencia, que te entra por los oídos pero sobre todo te atravieza la cabeza y es un disfrute maravilloso, más cuando te pasan por las manos vasos de cerveza y de ferné. La lista estuvo plagada de canciones clásicas que alentaban a la gente a hacer coro de borrachos, mientras algunos cerrabamos los ojos y sacudiamos la cabeza la ritmo de un baile espasmódico, como si lo que estuviese enchufado a 220 fueran nuestros cuerpos y no las guitarras.

Pero otra cosa linda que tiene ver a Pez en un lugar con tufo a antro como Santana Bar es la cercanía que tienen banda y público, y el margen que eso da para que Minimal te escuche cuando le gritas que no se entiende lo que canta, y acto seguido invite a un pibe del público a cantar la siguiente canción, o que responda al grito de "Ariel, solo se trata de vivir!" tocando un pedacito del tema de Lito Nebia y dejandonos a todos encantados.

En fin, una noche hermosa coronada por la presencia de una amiga, aunque manchada por la ausencia de otro que enfermo el día del recital y al que le deseamos una pronta recuperación y sobre todo que no se trate de la Gripe A, porque no nos gustaría nada tener que incinerarlo cuando llegue el momento de hacer la purificación de la especie.

Lo último: estuve bastante vago con las fotos, aunque la verdad es que estaba bastante contento sacudiendo la cabeza con el bailecito espasmódico, y no quería cortar el mambo. Solo les dejo este retrato de dos gestores culturales, momentos previos a partir, abriendose paso entre la noche
repleta de hormonas adolescentes de Ramos Mejia



martes, 4 de agosto de 2009

En el Oeste está el agite

y al que se nos plante no tenemos problema en demostraselón! Pez acaba de editar un nuevo disco con nombre de equipo del ascenso y con el mismo empuje en la tracción de las canciones, como un sagás zaguero entrado en años, como el arquero de la propaganda de actimel, que achica cada pelota como la ultima, raspándose las rodillas en tierra seca...
¿Y qué mejor que presentar un disco así en el cercano oeste, a metros del ferrocarril Sarmiento? Pez toca este fin de semana en Santana Bar, en Ramos Mejia. Esto es Presidente Perón 414, en una zona de bares que después de las doce se puebla de cenicientas del conurbano. El viernes Y el sabado, por si a alguno se le complica, y a eso de las diez de la noche.
¿Qué cuánto sale? Seguro -pero seguro... que menos que Radiohead.

bajar el disco hace click aquí
(tudu bem- tudu legal)


martes, 23 de junio de 2009

Sudamerica Profunda

Sobre Sudamerica Profunda / y demas borrachos
de furgón.


A los píes
el traqueteo de las piedras
estallando como estrellas -mi constelación
de rieles.

Cierra los ojos la noche
a estos pasantes de esporas secas
la Fauna Eléctrica
es canción de lluvia
claro de luna
eyaculando luz
Macabra peste
que enloquece
hasta al rabillo del ojo, el colmo
del barbijo
en el culo de los Santos.

Pasa manos, pasa píes
pasan chinos -son 3
Loco arriba loco abajo loco canta
borracho al frente -al infinito / de la llaga
larga de la tierra

-chaqueta roja impermeable-
-pantalón meado de misterio-

Ahora duerme -duermen
todos
viento helado píes de
plomo
al naufragio me embarco
seguro de perder

Balbucee mi amigo,
balbucee
que en la tripa fuego
de mi estampa
hay lugar para los dos.

miércoles, 10 de junio de 2009

Cosas que se ven desde el fondo de la clase

paredes
blancas lobotomías como techos, agujeros
microscópicos lamentos
teatro de sombras sobre el pizarrón.

niñas
indias
señoritas
colmando con mates la penumbra
la lección de la muchacha
al fondo y al frente
erección
sobre y por debajo.

ahora

ella lee la pared
mil esporas, ella lee la imagen

la cultura de los sapos
es mear de alegría / en las miasmas y los rieles
los gatos germinan se gestan
en el barro y entre rayos
barro para los mosquitos / gripe para los cerdos
la carne muerta es de las moscas.

la sultana silencio
de espaldas a la China
plantada como un tallo
en la raíz yo me pierdo
en el vaivén de sus ojos
clavo las uñas
prietos los dientes
su blancura de daga

y la monada dispersa
inventa poemas
con malas palabras:
“Hija de Puta,
Flor de Turra,
¿cómo es que la noche / ta calza tan bien en las
pupilas?”

La Patota Cultural

Lo que el arte sabe

Me cago en los indices
su raconto
su pérfil amorfo.
Soy corrupto por espanto y
convicción
planicies de huesos fríos.
El arte sabe
que nació en el fuego
y murió en un Royce...

La mezcla de las razas
la patota cultural.
El arte sabe:
tus manos son
hermosas, largas como callos
rosas como carne
nubes negras coliflor
(y de vuelta a tu pelo)
puta y rubia como
truenos
que no avanzan -ni asustan -ni ayudan
a recordar.

Tudo bem, todo legal
toda sangre en la remera

acechando como un galgo:
la patota cultural.


domingo, 7 de junio de 2009

Cada palabra de un poema es como un grano de pimienta que cae en el puchero


Hacer frente
sobre “diario de un cura rural” de robert bresson

hacia el frente o a un costado
sigilozo te acompaño
tus dudas son mis dudas
pero mis ojos ven lo que niegas en silencio
lineal e intransigente,
adultero el voyeur, él es quien peca
y no quien se arroja
determinado
a los brazos siempre tiezos
del fin de las palabras

vino dulce pan reseco
y del que te humilla esperas caricias
en la peor de tus caídas...
hacer frente mi querido
agallas
es dejar que las chicas beban de los labios de los chicos
sin dejar que se agiten
las hojas de tu journal

los que sufren ven la luz y no
la sueltan
cuando la paz y la justa bala caminan
del brazo
por el sendero más terroso

malas noticias
mi querido
esa arcada fué la última te encontró en el exílio

caligrafía derrotada
vértigo los ojos
cabeza borradora
nadie salva no hay fé

¿qué más da?
Todo es gracia.



Requiem para un zombi

Cada sensación se funde con la otra
(el alivio se mezcla con la histeria,
la ira y el perdón –el morir
de un eco con
el celo en los labios).
La percepción tiene grietas
como los trazos de un vidrio
rajado.
me siento tan hambriento
desnudo
sin pretextos.
ojos semicerrados…
es la sangre de mil cuerpos aquello que me ciega.
pensamientos ajenos
como dedos que mastico
simples restos.

algo me habla al oído.
volteó y veo
mi conciencia sin voz
sobrevive
apenas.
pregunta mi
nombre
el aliento en las
vacías cuencas
de mis ojos.
no hay respuesta
apenas un gruñido
de cuerdas partidas
y acordes densos.
digo adiós
y me dejo llevar
por esta muerte que es vida
aunque sea
muerta.

Entonces
pasa
poco a poco
todo es vacío en mi
“es forzoso pensar
es necesidad
seguir sintiendo”
repite un yo
agonizante
-no este que ahora soy
-no a las fauces rotas
-no a la noche desollada.

Otro gruñido
y ahora todo
se nubla y con
suerte me veo
siguiendo a mis verdugos
obediente del instinto
y son mis entrañas
las que se marchitan
y es un ardor inexplicable
en el fondo de mi estomago
el ansia
la belleza
de las flores rotas.

Hasta que te encuentro
y me prendo de tu
ropa
y te conozco
aunque no.
Pero esas lágrimas
de pánico

-tu lengua atorada
-tus uñas en mi cien

me dicen que eres mía
que no hay escapatoria
que no te dejare ir
sin llevarme a la boca
tu forma
un trozo de tu carne.

Y entonces sé
que estas palabras
serán las últimas
que escucharé
jamás.

miércoles, 3 de junio de 2009

Argentinisima - Nelida Lobato en el Recoleta


Hasta el pasado domingo estuvo montada (y nunca mejor usado el termino, si se me permite) una exposición sobre Nelida Lobato, proclamada por muchos como la gran leyenda de La Revista...


Nelida, que de apellido real era Menta, y de haberselo dejado hubiese sido el colmo de lo pop; nació en Buenos Aires pero fue bailarina en Francia e hizo teatro de fichines en Las Vegas. Bueno, de hecho fue una de las protagonistas de una adaptación de Chicago que se hizo en el Teatro Nacional de Buenos Aires, en 1977. Ademas de vedette y bailarina tuvo apariciones en el cine,
en películas como Venga a Bailar el Rock (1957), Nubes de Humo (1958) y Argentinísima (1971). Y hasta en el cine Clase B de hollywood, en la película Scream Of The Buterfly, de 1965, donde fue protagonista.


La muestra fue en el Centro Cultural Recoleta, y se trataba más que nada de retratos de La Nely (blanco & negro, por supuesto) desplegando sensualidad y mucho ángel, y otras donde llevaba un elegancia firme, tensa y grácil, como francesa, pero no afrancesada. Un par de instalaciones de video al fondo, con dos sofás de escribanía; tapas de revistas, fotos con famosos, y puestos en vitrinas ropa brillante y cazcos emplumados, en un rincón que se asimilaba a la baticueva de un travesti...


Pero lo que más llamaba la atención era una imagen como escondida en una esquina, en el interior de una caja, que solo se podía ver desde afuera por una mirilla... lo que vi no tiene sentido explicarlo porque uds ya no lo pueden ver, lo único que puedo decir es que sentí a todo el ser nacional atravezando mi ser.

En fin, una pena que la muestra ya allá pasado, y el Puchero lamenta no haber pasado el aviso antes y perder una oportunidad barbara de llevar a la madre al museo.

Porque ademas, si estuvo Silvio, ¿cómo vas a faltar vos?

lunes, 1 de junio de 2009

No nos aburrimos de Mario Santiago

CALLEJÓN SIN SALIDA
Callejón sin salida / ayúdanos
a ensanchar nuestros sentidos
Tú tan ninguneado
cueva / desierto / metrópoli filosa
árida ranchería / témpano cortante
puente dilatado por 1 gas
que de repente pulveriza
los inencontrables tréboles de 4 hojas
que oxigenan alimentan prestan sus alas
a tus pulmones heridos / a las pezuñas de canguro
con que avanzan tus orillas
Callejón sin salida
tablita pirata
salto de tigre
transpiración entre la niebla
LSD escurridizo
rostro en el que vemos beber
chupar su fuerza
a las especies más nómadas
de nuestros árboles de fuego
Callejón sin salida
voz de los inquietos
canción de los difíciles
biombo de cerezos
que escogen para sus muecas los travestis
Inyección de bastas
papiro con signos
al que sólo los imbéciles
son capaces de no entregar su vista
Cuna de motines
incubadora de orgasmos
hamaca carnívora
en la que medito los jugos de jazz
con los que saldré más fresco
más brillante / de mis próximos incendios
Aparentemente tú has decidido darnos la espalda
acordonarnos los músculos del cuello
triturarnos los fusibles
jugar con nosotros al festín de los fantasmas
Pero lo cierto en este crucigrama
de barricadas temblonas
camas destendidas
citas inciertas
con lo desconocido intrauterino
Pero lo cierto en este crucigrama
es que la lengua del poeta te visita
el sudor del guerrillero penetra en ti / hasta los ojos
los fetos electrizados del deseo aún insatisfecho
bailan en tus vértebras
forjan sus flautines
prenden sus inciensos en tu pelvis
Mientras tú les sonríes les conversas
les regalas gasolina / soma vibrátil
dentaduras trepadoras que arrancas de ti mismo
& ya puedes considerarte
socio : complice : infrarrealista hermanito nuestro
Crucemos cojos / desgreñados o cantando
los gises polvorientos de esta raya
Callejón sin salida
autostop que me doy a mi mismo
Tu muslo izquierdo: enfermedad
tu muslo derecho: medicina
A la hora en que cierran sus taquillas
los centros nocturnos & los circos
En el momento en que se desmaya la venta de aspirinas
consoladores hexámetros famosos
es que tú apareces
en vías de tatuarnos bajo la piel
el rasguño primero de nuestro más obsesivo autorretrato
& ya hasta te silbamos entre sueños
& preferimos salir contigo & con cero pasaportes
a estas calles / bulevares de moho
pasadizos lechosos / vías directas a la hemorragia ámbar
Callejón sin salida
dinos con 1 ojo
rehileteando 1 pestaña
hacia dónde disparar
suave / febrilmente
nuestra última mirada-picahielo
nuestros últimos cartuchos
remolinos de clara vida & fresco semen
Para la normalidad estamos muertos
para la logística militar no existimos
para las gélidas aguas del cálculo bursátil
nuestras escamas / nuestras hélices
son encías fantasmagóricas
coágulos irresistibles de 1 resplandor
que nos pretenden negar a escopetazos
Pero tú bien sabes
que muy muy dentro de ti
acariciamos probamos tu bocado
rajamos para siempre
las alfombras sin luz propia del horóscopo
Callejón sin salida
callejón de muervida
socio : cómplica : infrarrealista hermanito nuestro.

clickéa, bajate el libro entero, y se tan feliz como nosotros

viernes, 29 de mayo de 2009

Aullando


DEDICADO A

Jack Kerouac, nuevo Buda de la prosa americana, que escupió inteligencia en once libros escritos en la mitad de ese número de años (1951-1956) -On the Road, Visions of Neal, Dr. Sax, Springtime Mary, The Subterraneans, San Francisco Blues, Some Of The Dharma, Book of Dreams, Wake Up, Mexico City Blues y Visions Of Gerard- creando una prosodia de bop espontáneo y literatura clásica original. Varias frases y el título Aullido han sido tomados de él.


William Seward Burroughs, autor de Naked Lunch, una novela inacabable que volverá a todos locos.


Neal Cassady, autor de The First Third, una autobiografía (1949) que iluminó a Buda.


Todos estos libros están publicados en el Cielo.

dedicatoria del libro de poemas "Aullido", de Allen Guinsberg, que en 1957 revolucionó la poesía norteamericana, y que a los que hacemos el Puchero nos ha dado una alegría en más de una mañana de sol.


domingo, 24 de mayo de 2009

Desorden



He estado esperando una guía que venga y me lleve de las manos

¿Podrán estas sensaciones, hacerme sentir

Los placeres de un hombre normal?

Estas sensaciones, apenas me interesan para un día más

Tengo el espíritu -perdí el sentimiento -me quedo con el impacto

Acelera, se mueve rápido, se sale de control,

En el décimo piso, bajo la escalera de escape, es tierra de nadie,

Las luces destellan, los autos se estrellan, se vuelve frecuente

Tener el espíritu -perder el sentimiento -dejarlo salir

de la forma que sea

Lo importante para vos, lo importante para mi, y nos volveremos a encontrar

Te mira a vos, la miro a ella, y no quiero lástima de los amigos

¿Quién tiene razón, quién lo puede decir, y a quién carajo le importa?

Hasta que el espíritu, la nueva sensación se aferra, y entonces sabrás

Que tengo el espíritu -pero perdí el sentimiento.


Ian Curtis, "Disorder"

del disco Unknown Pleasures de Joy Division

viernes, 22 de mayo de 2009

Balada de Betty


Betty y los ratones, una constante de la década del 30´


Este poema surge de un pedido de una amiga... de una noche en un bar, entre dos poetas borrachos... la premisa son dos personajes, una uruguaya infertil, y su amor, su mulato y su canto.

Vos pareces Bety Boop
pero caracterizada de africana
con un garrote de encanto encanto
me hiciste ver las estrellas
porque hablabas de energías
esporas del aire que se desarma
entre la cadencia y
las volutas de humo
cuerpos desparramados
cadaveres de guerra
bienvenida a la aventura
del reflejo de los vasos
vacios como espacio dentro de tus ojos
Afelinada como el cielo
te moves entre mesas y sillas

Pipo viene,
viene Pipo
y como dijo mi vieja camino a la escuela
niña vení acá. clavame las espinas.
salí que te destripo

“Ay negrito negrito mío
me querés llenar el vientre y
la vida no me alcanza
para tanta felicidad.

Dejame tapar la cara con las manos
entretener la boca con un mate
y no decir verdad alguna,

Que se me parte el alma, mulato
pero a vos no te puedo dar
el guri de ojos claritos
que me pedís en realidad”.

martes, 19 de mayo de 2009

Otra vez los sapos estan de fiesta...

Andy Chango canta a Boris Vian






El 22 de mayo Andy Chango esta presentando este nuevo disco sobre temas de Boris Vian, patafísico por excelencia, en ND Ateno a las 21hs. Fito Paez toca como invitado.

Entradas en venta desde $40 a través de Platea Net al 5236 3000 www.plateanet.com


"No quisiera morir / antes de conocer / los monos del Brasil / que duermen sin soñar, / los zorros de Moscú / devorando el jardín, / las arañas de plata, / de seda y de rubí. / No quisiera morir / sin saber que la luna/ redonda disimula/ el filo de una hoz, / si en las cuatro estaciones/ caben tres primaveras, / si hace frío en el sol. / Sin haber paseado / vestido de mujer / por un gran bulevar, / sin haber penetrado / en las turbias miradas, / sin entrar en tu casa / por la puerta de atrás. / No quisiera morir / sin conocer las llagas / ni cualquier enfermedad / que nos hace sufrir./ El contagio del mal / o el contagio del bien / si se estrenan en mí / me echaría a reír./ Y también, cómo no, / lo que ya conocí / en el fondo del mar, / donde bailan un vals / el pulpo y el delfín/ y la hierba de Abril / y el olor a resina / y el perfume en la piel/ de mi clara madame, / mi amante, mi heroína, / mi peluche cruel,/ mi eterno manantial./ No quisiera morir / sin haber agotado / mis labios en sus labios,/ mi todo con su todo,/ su todo con mis manos, / su infinito tesoro,/ mi amor desmesurado. / No quisiera morir/ sin que se haya inventado/ la rosa permanente,/ el ocio laboral, / el mar en la montaña, / la montaña en el mar, / el dolor que no daña/ y la sombra en color. / A los niños volando/ y al ingenio inventando/ la vacuna total, / la aventura espacial, / fontaneros baratos, / los monarcas en cueros,/ arquitectos modestos,/ abogados sinceros, / tantas cosas que ver, / tantas cosas que oír,/ tanto por esperar/ contra la oscuridad./ Y ahora veo el final / que se acerca hacia mí,/ que me quiera besar / con besos de marfil,/ que me quiere llevar. / No quisiera morir / sin dejar de probar / a la gélida novia,/ la de gusto más fuerte,/ el sabor que me agobia./ No quisiera morir / sin dejar de probar / el sabor de la muerte.”

[Boris Vian traducido & adaptado por Javier Krahe-Andy Chango ©Rosevil Prod SL/Andrés Fejerman] fuente: Elkan Tärim

martes, 12 de mayo de 2009

Ella baila con todos

Es una de esas noches
donde a todos nos gusta
la misma bailarina, ay!
y el mismo lunar.


Hay un par de mocosos que tiemblan
con suspiros teatrales,
al ver cielos despendejados, ay!
de todo placer.


Ella baila con todos
paseando su mirada,
y cuando toma tu copa, ay!
brinda por tu amor.


Ella es la que más brilla a esta hora,
cree que es invisible esta vez
a los ojos de todos los tontos
que saben su lunar.


(Beilinson - Solari)

martes, 5 de mayo de 2009

esas fotos


Sacarte esas fotos fue tan fácil.

Resultaba toda la novedad,

y no temblaba el pulso.



Parpadeaba sin despertar.

Mis ojos se multiplicaban,

trataban de abarcarte.



Un ojo se perdió en el intento,

cayó del doceavo piso.


Otro,

católico y culposo,

intento suicidarse.



Una centena de ojos intento rodearte por la espalda,

pero no,

no había caso.



En esa plaza del pueblo de ojos,

se levanto tu estatua,

y a cada rato se reunían centenas de ojos a masturbarse.


Todo paso de golpe:

las fotos, masturbarme, vos, y mis ojos.


Parecía tan fácil.


Pero ya se sabe que

así fue como me tatuaron los ojos de vos.











Cómo meditar




—luces fuera—
caída, manos unidas, en instantáneo
éxtasis como un
tiro de heroína o morfina,
la glándula interior de mi cerebro descargando
el perfecto fluido alegre (Santo Fluido) cuando
me desnudo y fijo todas las partes del cuerpo
a un trance de inactividad —Curando
todas mis enfermedades —borrándolo todo —ni
siquiera un fragmento de un "Espero que tú" o un
lunático bocadillo de tebeo queda, sólo la mente
en blanco, serena, sin pensamientos. Cuando un pensamiento
brote llegando de lejos con su manifiesta
presencia de imagen, debes engañarlo y fuera con él,
quítatelo de delante, dríbalo, y
se desvanece, y el pensamiento nunca vuelve —y
con alegría comprendes por primera vez
"Pensar es justo lo mismo que no pensar—
Así que no tengo que pensar
nada
más"
1967, Jack Kerouac

miércoles, 29 de abril de 2009

Porco Rex en la era de la porcofobia



Porque será que no me quiere Dios
si el bicho mas feo sabe que soy yo
voy aprendiendo a desaparecer
pero empiezo con mal pie.
Hay sueños ligeros,
sueños bonitos,
sueños frenéticos...
La funcion no termina y ya
el tiempo se ríe de mí
No tengo nada mas que perdonar
a mi esqueleto aun mortal.
Te veo tan linda
como si todavia me amaras, linda!
Con todos tus lindo dientes te vas a burlar...
No me ves como un palomo y me atendes
A un perro muerto con un palito molestas
que precio tiene mis sueños vos ya sabes...
Me cruze con el torito chas chas
oime colega dijo esto es asi
a morir que hacemos mucho mas
que todas las galaxias.
La culpa no es de los astros ya
soy el haragan de siempre
Con todos tus lindo dientes te vas a burlar...
No me ves como un palomo y me atendes
A un perro muerto con un palito molestas
que precio tiene mis sueños vos ya sabes..
Indio Solari Dixit