martes, 23 de junio de 2009

Sudamerica Profunda

Sobre Sudamerica Profunda / y demas borrachos
de furgón.


A los píes
el traqueteo de las piedras
estallando como estrellas -mi constelación
de rieles.

Cierra los ojos la noche
a estos pasantes de esporas secas
la Fauna Eléctrica
es canción de lluvia
claro de luna
eyaculando luz
Macabra peste
que enloquece
hasta al rabillo del ojo, el colmo
del barbijo
en el culo de los Santos.

Pasa manos, pasa píes
pasan chinos -son 3
Loco arriba loco abajo loco canta
borracho al frente -al infinito / de la llaga
larga de la tierra

-chaqueta roja impermeable-
-pantalón meado de misterio-

Ahora duerme -duermen
todos
viento helado píes de
plomo
al naufragio me embarco
seguro de perder

Balbucee mi amigo,
balbucee
que en la tripa fuego
de mi estampa
hay lugar para los dos.

miércoles, 10 de junio de 2009

Cosas que se ven desde el fondo de la clase

paredes
blancas lobotomías como techos, agujeros
microscópicos lamentos
teatro de sombras sobre el pizarrón.

niñas
indias
señoritas
colmando con mates la penumbra
la lección de la muchacha
al fondo y al frente
erección
sobre y por debajo.

ahora

ella lee la pared
mil esporas, ella lee la imagen

la cultura de los sapos
es mear de alegría / en las miasmas y los rieles
los gatos germinan se gestan
en el barro y entre rayos
barro para los mosquitos / gripe para los cerdos
la carne muerta es de las moscas.

la sultana silencio
de espaldas a la China
plantada como un tallo
en la raíz yo me pierdo
en el vaivén de sus ojos
clavo las uñas
prietos los dientes
su blancura de daga

y la monada dispersa
inventa poemas
con malas palabras:
“Hija de Puta,
Flor de Turra,
¿cómo es que la noche / ta calza tan bien en las
pupilas?”

La Patota Cultural

Lo que el arte sabe

Me cago en los indices
su raconto
su pérfil amorfo.
Soy corrupto por espanto y
convicción
planicies de huesos fríos.
El arte sabe
que nació en el fuego
y murió en un Royce...

La mezcla de las razas
la patota cultural.
El arte sabe:
tus manos son
hermosas, largas como callos
rosas como carne
nubes negras coliflor
(y de vuelta a tu pelo)
puta y rubia como
truenos
que no avanzan -ni asustan -ni ayudan
a recordar.

Tudo bem, todo legal
toda sangre en la remera

acechando como un galgo:
la patota cultural.


domingo, 7 de junio de 2009

Cada palabra de un poema es como un grano de pimienta que cae en el puchero


Hacer frente
sobre “diario de un cura rural” de robert bresson

hacia el frente o a un costado
sigilozo te acompaño
tus dudas son mis dudas
pero mis ojos ven lo que niegas en silencio
lineal e intransigente,
adultero el voyeur, él es quien peca
y no quien se arroja
determinado
a los brazos siempre tiezos
del fin de las palabras

vino dulce pan reseco
y del que te humilla esperas caricias
en la peor de tus caídas...
hacer frente mi querido
agallas
es dejar que las chicas beban de los labios de los chicos
sin dejar que se agiten
las hojas de tu journal

los que sufren ven la luz y no
la sueltan
cuando la paz y la justa bala caminan
del brazo
por el sendero más terroso

malas noticias
mi querido
esa arcada fué la última te encontró en el exílio

caligrafía derrotada
vértigo los ojos
cabeza borradora
nadie salva no hay fé

¿qué más da?
Todo es gracia.



Requiem para un zombi

Cada sensación se funde con la otra
(el alivio se mezcla con la histeria,
la ira y el perdón –el morir
de un eco con
el celo en los labios).
La percepción tiene grietas
como los trazos de un vidrio
rajado.
me siento tan hambriento
desnudo
sin pretextos.
ojos semicerrados…
es la sangre de mil cuerpos aquello que me ciega.
pensamientos ajenos
como dedos que mastico
simples restos.

algo me habla al oído.
volteó y veo
mi conciencia sin voz
sobrevive
apenas.
pregunta mi
nombre
el aliento en las
vacías cuencas
de mis ojos.
no hay respuesta
apenas un gruñido
de cuerdas partidas
y acordes densos.
digo adiós
y me dejo llevar
por esta muerte que es vida
aunque sea
muerta.

Entonces
pasa
poco a poco
todo es vacío en mi
“es forzoso pensar
es necesidad
seguir sintiendo”
repite un yo
agonizante
-no este que ahora soy
-no a las fauces rotas
-no a la noche desollada.

Otro gruñido
y ahora todo
se nubla y con
suerte me veo
siguiendo a mis verdugos
obediente del instinto
y son mis entrañas
las que se marchitan
y es un ardor inexplicable
en el fondo de mi estomago
el ansia
la belleza
de las flores rotas.

Hasta que te encuentro
y me prendo de tu
ropa
y te conozco
aunque no.
Pero esas lágrimas
de pánico

-tu lengua atorada
-tus uñas en mi cien

me dicen que eres mía
que no hay escapatoria
que no te dejare ir
sin llevarme a la boca
tu forma
un trozo de tu carne.

Y entonces sé
que estas palabras
serán las últimas
que escucharé
jamás.

miércoles, 3 de junio de 2009

Argentinisima - Nelida Lobato en el Recoleta


Hasta el pasado domingo estuvo montada (y nunca mejor usado el termino, si se me permite) una exposición sobre Nelida Lobato, proclamada por muchos como la gran leyenda de La Revista...


Nelida, que de apellido real era Menta, y de haberselo dejado hubiese sido el colmo de lo pop; nació en Buenos Aires pero fue bailarina en Francia e hizo teatro de fichines en Las Vegas. Bueno, de hecho fue una de las protagonistas de una adaptación de Chicago que se hizo en el Teatro Nacional de Buenos Aires, en 1977. Ademas de vedette y bailarina tuvo apariciones en el cine,
en películas como Venga a Bailar el Rock (1957), Nubes de Humo (1958) y Argentinísima (1971). Y hasta en el cine Clase B de hollywood, en la película Scream Of The Buterfly, de 1965, donde fue protagonista.


La muestra fue en el Centro Cultural Recoleta, y se trataba más que nada de retratos de La Nely (blanco & negro, por supuesto) desplegando sensualidad y mucho ángel, y otras donde llevaba un elegancia firme, tensa y grácil, como francesa, pero no afrancesada. Un par de instalaciones de video al fondo, con dos sofás de escribanía; tapas de revistas, fotos con famosos, y puestos en vitrinas ropa brillante y cazcos emplumados, en un rincón que se asimilaba a la baticueva de un travesti...


Pero lo que más llamaba la atención era una imagen como escondida en una esquina, en el interior de una caja, que solo se podía ver desde afuera por una mirilla... lo que vi no tiene sentido explicarlo porque uds ya no lo pueden ver, lo único que puedo decir es que sentí a todo el ser nacional atravezando mi ser.

En fin, una pena que la muestra ya allá pasado, y el Puchero lamenta no haber pasado el aviso antes y perder una oportunidad barbara de llevar a la madre al museo.

Porque ademas, si estuvo Silvio, ¿cómo vas a faltar vos?

lunes, 1 de junio de 2009

No nos aburrimos de Mario Santiago

CALLEJÓN SIN SALIDA
Callejón sin salida / ayúdanos
a ensanchar nuestros sentidos
Tú tan ninguneado
cueva / desierto / metrópoli filosa
árida ranchería / témpano cortante
puente dilatado por 1 gas
que de repente pulveriza
los inencontrables tréboles de 4 hojas
que oxigenan alimentan prestan sus alas
a tus pulmones heridos / a las pezuñas de canguro
con que avanzan tus orillas
Callejón sin salida
tablita pirata
salto de tigre
transpiración entre la niebla
LSD escurridizo
rostro en el que vemos beber
chupar su fuerza
a las especies más nómadas
de nuestros árboles de fuego
Callejón sin salida
voz de los inquietos
canción de los difíciles
biombo de cerezos
que escogen para sus muecas los travestis
Inyección de bastas
papiro con signos
al que sólo los imbéciles
son capaces de no entregar su vista
Cuna de motines
incubadora de orgasmos
hamaca carnívora
en la que medito los jugos de jazz
con los que saldré más fresco
más brillante / de mis próximos incendios
Aparentemente tú has decidido darnos la espalda
acordonarnos los músculos del cuello
triturarnos los fusibles
jugar con nosotros al festín de los fantasmas
Pero lo cierto en este crucigrama
de barricadas temblonas
camas destendidas
citas inciertas
con lo desconocido intrauterino
Pero lo cierto en este crucigrama
es que la lengua del poeta te visita
el sudor del guerrillero penetra en ti / hasta los ojos
los fetos electrizados del deseo aún insatisfecho
bailan en tus vértebras
forjan sus flautines
prenden sus inciensos en tu pelvis
Mientras tú les sonríes les conversas
les regalas gasolina / soma vibrátil
dentaduras trepadoras que arrancas de ti mismo
& ya puedes considerarte
socio : complice : infrarrealista hermanito nuestro
Crucemos cojos / desgreñados o cantando
los gises polvorientos de esta raya
Callejón sin salida
autostop que me doy a mi mismo
Tu muslo izquierdo: enfermedad
tu muslo derecho: medicina
A la hora en que cierran sus taquillas
los centros nocturnos & los circos
En el momento en que se desmaya la venta de aspirinas
consoladores hexámetros famosos
es que tú apareces
en vías de tatuarnos bajo la piel
el rasguño primero de nuestro más obsesivo autorretrato
& ya hasta te silbamos entre sueños
& preferimos salir contigo & con cero pasaportes
a estas calles / bulevares de moho
pasadizos lechosos / vías directas a la hemorragia ámbar
Callejón sin salida
dinos con 1 ojo
rehileteando 1 pestaña
hacia dónde disparar
suave / febrilmente
nuestra última mirada-picahielo
nuestros últimos cartuchos
remolinos de clara vida & fresco semen
Para la normalidad estamos muertos
para la logística militar no existimos
para las gélidas aguas del cálculo bursátil
nuestras escamas / nuestras hélices
son encías fantasmagóricas
coágulos irresistibles de 1 resplandor
que nos pretenden negar a escopetazos
Pero tú bien sabes
que muy muy dentro de ti
acariciamos probamos tu bocado
rajamos para siempre
las alfombras sin luz propia del horóscopo
Callejón sin salida
callejón de muervida
socio : cómplica : infrarrealista hermanito nuestro.

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