Lo que el arte sabe
Me cago en los indices
su raconto
su pérfil amorfo.
Soy corrupto por espanto y
convicción
planicies de huesos fríos.
El arte sabe
que nació en el fuego
y murió en un Royce...
La mezcla de las razas
la patota cultural.
El arte sabe:
tus manos son
hermosas, largas como callos
rosas como carne
nubes negras coliflor
(y de vuelta a tu pelo)
puta y rubia como
truenos
que no avanzan -ni asustan -ni ayudan
a recordar.
Tudo bem, todo legal
toda sangre en la remera
acechando como un galgo:
la patota cultural.
No hay comentarios:
Publicar un comentario